140.

Quelques journalistes obstruent le passage entre la voiture de police et l’entrée du commissariat. Quand ils voient passer la fille de l’ex-ministre de la Prospective, ils tendent des micros, prennent des photos, l’assourdissent de questions simultanées.

— Mademoiselle ! Mademoiselle ! Est-ce vrai que vous avez été kidnappée par des SDF qui vous ont forcée à voler des sacs à main dans les bibliothèques ?

— Ont-ils abusé de vous ?

— Vous ont-ils fait subir des sévices sexuels ?

— Est-ce vrai qu’ils vous ont refilé le sida ?

Un troisième journaliste lance :

— Pourquoi ne répondez-vous pas ? De toute façon, on le sait ce qui s’est passé et on l’écrira, que vous le vouliez ou non.

— Elle se prend pour qui, celle-là ! ajoute à mi-voix son voisin. Vous avez vu son regard arrogant. C’est pas parce qu’elle est fille de ministre qu’il faut qu’elle nous snobe.

Quand Cassandre pénètre enfin dans le commissariat, le flot de questions des journalistes se tarit. On la fait entrer dans le bureau de l’inspecteur Pierre-Marie Pélissier, qui se lève avec courtoisie.

— Ah, Cassandre ! Content de vous voir. Asseyez-vous. Détendez-vous.

Elle obtempère.

— Vous ne me croirez peut-être pas, mais j’ai retrouvé ma chatte. Liberty Belle, vous vous rappelez ? Elle était toute maigre et ébouriffée mais elle était vivante. Elle a dû en avoir des aventures avant de pouvoir retourner à la maison. Mon fils était heureux, vous ne pouvez pas savoir.

Ce policier est plus intelligent que la moyenne. Peut-il entendre la vérité ? La seule manière de le savoir, c’est d’essayer.

— Il faut me laisser partir, déclare-t-elle, j’ai quelque chose d’important à accomplir.

Il lui tend un paquet de chewing-gums qu’elle refuse. Il en saisit un, l’enfonce dans sa bouche et se met à mastiquer. La pièce est tapissée de visages d’enfants disparus avec leur nom écrit en dessous. Parfois une deuxième photo est accolée, extrapolée par un ordinateur qui a fait vieillir le portrait d’origine. Des numéros de téléphone attendent, des coordonnées de personnes à contacter.

— Bien sûr, mademoiselle Katzenberg, nous n’avons qu’un désir : vous satisfaire. Mais, juste par curiosité, c’est quoi cette chose qui vous semble si importante à accomplir, en dehors de vous reposer et de vous remettre de vos émotions ?

Elle hésite.

— Je dois empêcher certaines catastrophes de se produire.

— Pouvez-vous être plus explicite ?

— C’est en rapport avec un don particulier que je possède.

— Un don ?

Elle cherche ses mots.

— Je… vois… le futur… de manière… furtive et parcellaire.

Il sourit, compréhensif.

— Ah, je vois, c’est héréditaire. Le papa est ministre de la Prospective, le fiston est probabiliste et la fille est… visionnaire.

Le policier fouille dans son tiroir et sort des biscuits au citron.

— Vous préférez ceux-là ?

Non, désolée, depuis que j’ai rencontré Charlotte je n’aime que les pâtisseries artisanales. Tiens, je mangerais bien un bon gâteau maintenant. Avec de la crème. Charlotte a peut-être raison : manger des gâteaux de qualité est l’activité qui fait le plus plaisir à notre corps. Les hommes sont décevants, seules les pâtisseries apportent une vraie jouissance immédiate sans déception.

Il se demande à quoi elle pense.

— Il faut que vous me relâchiez, très rapidement. C’est une question de vie ou de mort.

Elle observe la plaque où s’étale en lettres droites, sans fioriture : INSPECTEUR PIERRE-MARIE PÉLISSIER.

Les prénoms doubles possèdent une signification particulière. Ce sont les parents qui ont voulu chacun tirer l’enfant dans une direction différente. Il est Pierre. Et il est Marie. Au final, il n’est ni Pierre ni Marie. Il est un hybride entre la volonté de dureté de Pierre et celle de sainteté de Marie. L’idéal serait qu’il choisisse pour se fixer. Personnellement je le sens plus Marie que Pierre.

— « De vie ou de mort » ? Carrément ?

Elle le fixe sans répondre. Il hoche la tête.

— Bien sûr. Moi je vous comprends, mais les autres vous comprendront-ils ? Surtout que moi je dois rendre des comptes à des chefs. Plein de chefs. Je vais leur dire quoi ? « La fille du ministre qui s’est échappée de son école, vous savez, je l’ai rattrapée, mais étant donné qu’elle m’a expliqué avoir un don particulier, et devoir empêcher des catastrophes, j’ai finalement décidé de la laisser errer dans les rues de la ville » ?

Il regarde la photo de son chat encadrée sur son bureau, à côté de celle de son fils et de sa femme.

— Moi je suis moderne mais eux, les types au-dessus de moi, ils sont très vieux jeu.

Pierre-Marie Pélissier secoue la tête.

— Vous ne me croyez pas quand je dis que je vois le futur ? demande-t-elle d’un ton détaché.

— Si, bien sûr, je vous crois. Le problème est que personne n’a envie de savoir le futur. Et que tout le monde a envie de voir les jeunes filles de dix-sept ans, donc pas encore majeures, protégées des clochards qui les obligent à voler des sacs à main dans les bibliothèques.

Elle reste imperturbable.

— Je peux éviter les attentats terroristes. Je sais où et quand ils vont survenir.

— Arrêter les terroristes ? En voilà une idée saugrenue. Qui peut bien avoir envie d’une chose pareille ?

Il enfourne un second chewing-gum.

— Il se trouve que je connais bien la question. Avant, j’étais dans la brigade antiterroriste de Paris. Comme vous le voyez, maintenant, je m’occupe des enfants disparus. Pourquoi, selon vous ? Parce que, arrêter les terroristes, ça ne sert strictement à rien. Tous ceux que j’ai coffrés ont été remis en liberté dans les jours, voire les heures qui ont suivi. Vous ne me croyez pas ? Très bien, je vais vous expliquer la géopolitique de base. D’abord, si on met les terroristes en prison, d’autres, ailleurs, vont enlever des journalistes ou des bénévoles d’organisations humanitaires pour les échanger contre leurs camarades. Ça fait désordre. Ensuite, souvent, les terroristes sont des types qui travaillent officieusement pour des pays censés être nos alliés.

Cassandre fronce les sourcils.

— Vous ne comprenez toujours pas ? En pratique, ceux qui veulent déstabiliser nos démocraties sont souvent nos principaux pourvoyeurs de pétrole. On peut supporter un peu de terrorisme, on ne peut pas se passer de carburant. En plus, ce sont aussi nos riches clients, parfois les armes qu’ils utilisent contre nous, ils nous les ont… achetées. Eh oui, voilà une vérité que personne ne veut entendre : les terroristes utilisent, pour tuer nos civils, des explosifs fabriqués dans les… poudrières de France. Le commerce, c’est le commerce.

Il joue avec un coupe-papier et le repose près du paquet de chewing-gums.

— On va même leur vendre des centrales nucléaires pour qu’ils nous fassent péter des bombes atomiques à la figure. C’est quoi l’expression, déjà ? Ah oui, « vendre la corde pour se faire pendre ». C’est la loi du marché. Car si vous voulez les empêcher d’armer les terroristes, les industriels vous rétorqueront : « De toute façon, si ce n’est pas nous qui leur vendons ce qu’ils veulent, nos concurrents le feront, alors autant que cela nous rapporte de l’argent. »

Ce n’est pas possible. Nous n’en sommes quand même pas là.

Le policier poursuit tranquillement :

— Le terrorisme n’est qu’un épiphénomène très localisé qui ne gêne qu’un nombre réduit d’individus. Notre système s’en accommode très bien. Ce sont les victimes survivantes qui posent problème. Tout le temps à se plaindre. À demander des indemnités. À essayer de donner mauvaise conscience à l’État. À sous-entendre qu’il y a eu des incompétences dans le système sécuritaire. Personne n’aime ceux qui se plaignent.

Mes parents sont précisément des victimes de ces attentats. Mon père était ministre. Ma mère était une scientifique reconnue. Ils ne se sont jamais plaints. Ils n’en ont pas eu l’occasion.

Le policier a le regard fuyant.

— Aux victimes j’ai envie de dire : « Désolé, pas de chance, vous n’aviez qu’à ne pas être là, au mauvais endroit au mauvais moment. » Mais, soyons francs, les accidents de la route font plus de morts que les attentats terroristes. Alors c’est comme si les victimes avaient tiré le mauvais numéro au Loto, c’est tout. Question de probabilité, comme dirait votre frère.

Devant l’expression de la jeune fille, le policier a conscience de la dureté de la réalité qu’il lui présente.

— Désolé, il n’y a pas encore assez de morts dans ces attentats pour que le grand public s’en inquiète vraiment.

Il se lève et contemple le lointain par la fenêtre.

— Les journaux font un peu de bruit sur le moment, parce que l’émotionnel ça fait vendre. Puis on oublie. C’est fou comme on oublie les attentats de plus en plus vite. Parce que tout le monde veut oublier. Même le World Trade Center de 2001, on n’en parle plus. C’est comme un tremblement de terre. Ça passe. Ça fait partie des risques naturels. Ou des coups de pied dans la fourmilière. Les bestioles s’agitent, puis elles écartent les morts et reconstruisent. Parfois en mieux.

Cassandre s’est tassée sur sa chaise.

— L’année dernière, mon banquier m’a proposé d’investir en bourse. Je lui ai répondu que, vu qu’il allait encore y avoir des attentats dévastateurs, les marchés risquaient de s’effondrer. Je préférais donc ne pas investir. J’étais bien placé pour mesurer les risques puisque je travaillais dans la lutte contre le terrorisme. Et alors, mon banquier m’a confié l’incroyable : le risque d’attentat est déjà intégré dans le prix d’achat des actions. Il y a des assurances spéciales pour ça. Que cela se produise ou non, les marchés boursiers ne frémiront pas.

Elle fait semblant d’intégrer l’information, mais c’est trop énorme, trop déstabilisant.

— Il faudrait une terrible hécatombe pour modifier notre comportement en politique étrangère. Peut-être un attentat avec une bombe atomique sur une grande capitale, et encore, je ne pense pas qu’il y ait de réelle réaction. Vous avez vu à Madrid, vous avez vu à Londres. La foule manifeste trois jours, les médias font leurs gros titres en lettres baveuses, puis ça passe. On vit trop dans le confort et la tranquillité pour s’en soucier vraiment.

L’inspecteur poursuit lui aussi tranquillement :

— En fait, la question à poser est : qu’est-ce qui vous dérange le plus ? Des attentats (qui touchent tout au plus quelques dizaines, au maximum quelques centaines de personnes et vous avez très peu de risques d’en faire partie), ou la montée du prix de l’essence (qui touche tout le monde) ? Votre sécurité ou le plaisir de faire vroum-vroum avec votre 4x4 tout-terrain ?

Pierre-Marie Pélissier se rassoit et se penche en avant.

— Et puis, soyons francs : les sommes investies pour lutter contre le terrorisme ne pourront jamais égaler le millième des sommes investies par les dirigeants des pays pétroliers pour entretenir ce terrorisme. Question de balance.

Il hausse les épaules.

— Moi, quand j’étais jeune, je croyais que le terrorisme c’était les pays pauvres qui se rebellaient légitimement contre les pays riches. Maintenant je sais que c’est le contraire. Ce sont les pays ultra-riches producteurs de pétrole, dirigés par des nababs qui roulent en Ferrari, sniffent de la coke, se tapent des putes du matin au soir, qui mangent du caviar à la louche et ont des téléphones portables en or massif sans avoir jamais travaillé ou rien créé de constructif… Oui, ce sont eux qui font la guerre au monde libre tout simplement pour s’amuser, parce qu’ils s’ennuient dans leur luxe, ou parce que leur plaisir naît de notre destruction. Ou par fanatisme religieux. Voilà pourquoi lutter contre le terrorisme ne sert à rien. Au pire, on va les agacer et ils feront encore plus de dégâts.

Il hausse les épaules, fataliste.

— Au moins, quand ils tuent, pendant le bref laps de temps qui suit, ils se tiennent tranquilles, comme si le sang les calmait. Plus il y a de morts, plus cela les détend. Et je ne sais pas si vous avez remarqué, depuis quelques années, de plus en plus de gens trouvent les terroristes sympathiques. On leur invente des excuses, on comprend leur juste combat, on compatit à leur soi-disant révolte. Vous avez vu, en Iran, des milliers de gosses sont conditionnés à devenir des martyrs avec la promesse d’aller au paradis. Vous avez fait quoi comme études à l’université ? Une spécialité de martyr, option bombe à retardement ? Marrant non ?

Des âmes d’enfants définitivement détruites par la politique de vieux barbons rongés de haine et de frustration.

L’inspecteur Pierre-Marie Pélissier fixe la jeune fille droit dans les yeux. Il sort d’une enveloppe des photos prises par le système vidéo de la Bibliothèque nationale.

— Ce sont tes amis les clochards, en revanche, qui nous posent de vrais problèmes. Eux ne seront jamais acceptés, même dans les pires dictatures. Eux, ce sont les vrais nuisibles dont il faut se débarrasser. Et il n’y aura jamais personne pour les soutenir ou les excuser.

Cassandre ouvre la bouche et articule soigneusement :

— Vous savez ce que vous êtes ? Une autruche. Vous vous enfouissez la tête dans le sable pour ne pas voir les hyènes qui vont vous tuer, mais ça ne les empêchera pas de frapper.

— Peut-être. Mais si je suis une autruche, je fais partie d’une majorité d’autruches et il faut tenir compte de cela.

« Ce n’est pas parce qu’ils sont nombreux à avoir tort qu’ils ont raison. » Il me semble avoir vu cette phrase sur un tee-shirt de Kim.

— Au point où j’en suis, je pense que la seule chose qui pourrait ralentir l’expansion du terrorisme, ce sont les énergies de substitution : le solaire, le méthane, les éoliennes. Mais elles ne sont pas encore au point, et tant que ça ne marchera pas, tant qu’on aura besoin de pétrole pour nos bagnoles, il faudra supporter ce petit « désagrément » de la part des pays fournisseurs et serrer les dents.

Le policier se penche vers Cassandre.

— Et vous, vous voulez savoir ce que je pense de vous ?

Elle ne lève pas les yeux.

— Vous êtes une petite fille, juste une toute petite fille, qui a entendu aujourd’hui une vérité qui n’est présentée dans aucun article de journal. Cette petite fille doit maintenant faire un effort pour l’accepter au lieu d’essayer de lutter contre elle. Vous n’avez aucune chance de changer le monde, Cassandre. La grande Cassandre (dont vous lisez les aventures, je crois) a échoué à changer la mentalité de son époque. Alors acceptez le monde tel qu’il est. Et, si cela ne suffit pas, il y a ça.

Il cherche dans un autre tiroir et en sort une petite boîte.

Cassandre le regarde sans comprendre.

— Ce sont des calmants. La France est le premier pays consommateur de calmants, d’euphorisants, de somnifères et d’antidépresseurs. Ça aide à devenir, comment disiez-vous… ah oui. Une autruche. Ce sont des pilules pour ne pas être gêné par la réalité.

Il reste un moment la main tendue, la boîte de pilules au bout des doigts. Cassandre lit sur la boîte « Prozac ». Elle fait d’abord mine de les prendre, puis tout à coup lui saisit la main et la mord violemment.

Il pousse un cri étonné et recule. Cassandre court déjà dans les couloirs du commissariat comme une furie.

Une secrétaire qui tentait de l’approcher se prend un coup de pied au ventre, un planton dressé devant elle n’a pas le temps de protéger son visage griffé au sang. Finalement un policier lui fait face, armé d’un revolver.

Une caméra vidéo est braquée sur elle.

Instinctivement elle regarde sa montre. « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 54 %. »

Des voix résonnent dans son dos.

— Attention, c’est une folle paranoïaque, elle est dangereuse.

Elle lève les mains. Une seringue s’enfonce à nouveau dans son épaule. Une dernière pensée la visite avant que tout sombre :

J’ai l’impression d’avoir déjà vécu cet instant de nombreuses fois dans ma vie. Et dans d’autres vies.